La sangre corre por las ahora rojas ranuras conjuntoras de azulejos formando un sucio mosaico alrededor de mi pálido cuerpo, el cual sin pulso yace impasible contemplando el monótono y monotónico girar de las agujas del reloj cuyo tic-tac, tic-tac parece mofarse de las yagas de mi frío e inerte cuerpo.
La sucia habitación recordaba en pequeñas similitudes a la casa de la vieja de alguna película de Billy wilder, sólo que en esta casa era un cuchillo y no una pistola la que se hospedaba en el segundo cajón del dormitorio presidencial.
No había rastro ni indicio alguno de la histérica amante, cuya trémula mano dejó en tal estado a nuestro protagonista y primer narrador, salvo unas manchas de aceite dejadas por el coche en el sucio y descuidado garaje.
Es difícil creer que el homicidio fuese cometido hace a penas unas horas, pero así fue, o al menos así lo indican mis húmedas yagas o las todavía líquidas manchas de aceite dejadas por el phantom I negro cuya majestuosidad, sin haberse hecho hacer vista desde hace larga tiempo, fue utilizada con motivo de una cobarde y rastrera huida en el momento inmediatamente postrero al tercer navajazo clavado en mi espalda, el cual fue el que en mayor medida desgarró mi ahora muerta carne.
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